SIN TITULO

Beatriz Freijo

 

Trasciendo las fronteras 

de esta piel escrita con el alma.

 Sangrada en alfabetos milagreros. 

De espinas y de gracias. 

De silencios propios y voluntades ajenas. 

Lamida de horas sextas y horas nonas. 

Martirio de crepúsculos. 

         Gozo de lunas. 

                               Regocijo de albas. 

Poro a poro me leo 

como un libro en las manos del tiempo 

que descubre una nueva constelación, 

con memoria de caos 

                          y corazón de universo.

 

 

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